— Сёма, я не знал, что Рыжего приняли! — попытался оправдаться Гришка. — Иначе я бы сразу к тебе…
— Заходим! — скомандовал Одинцов, и БТР с его группой на броне рванулся к запертым воротам.
— Ты его видел?! — удивился Иван. — И что, действительно из ППШ стреляет? Если ОНО не человек, зачем ему автомат?
— Полторы тысячи метров до границы Жёлтой Зоны, — голос пилота, зашипевший в динамиках, прервал его рассказ, — идём на снижение. Спасательной группе приготовиться к высадке!
— Боюсь, я не вполне понимаю… — осторожно ответил директор «Метронома».
Звонок мобильного телефона ворвался в ночной сон, бесцеремонно прерывая приятную картинку. Ивану снился отпуск трёхлетней давности, пенистый прибой Чёрного моря, бархатный песок пляжа и завораживающий смех загорелой красавицы, лицо которой ему почему-то никак не удавалось разглядеть. Как давно это было… словно и не с ним вовсе, а вроде бы и времени прошло с тех пор не так уж и много…