Косухин стоял, как завороженный, не в силах сдвинуться с места. Все, что он видел во сне, теперь было наяву — разбитый самолет у желто-серой скалы, дымящийся почернелый мотор, унылая каменистая степь. Все — кроме одного. Никто не лежал в могиле.
Дверь трещала. Арцеулов осторожно выглянул в окно, успев заметить странные голубые знаки на шлемах красноармейцев, и, в очередной раз удивившись, аккуратно кинул связку прямо в мешанину тел, ломившихся в дверь.
— Он еще в подвале… застрелился… Господин красный командир, не убивайте… Я знаю про полковника Лебедева… Он летчик. У него на самом деле другая фамилия…
— Слышь, Семен… э-э-э, Аскольдович, — нерешительно начал Косухин.
«Снаряд! — первым понял Арцеулов. — Они начали обстрел!»
Парень постоял у ворот, затем, убедившись, что платок на штыке был понят правильно, осмелел и подошел под самые окна.