— Нельзя, — вздохнула я в отчаянии, потому что руки у меня прямотаки чесались. — Он троюродный.
— Вот оно, значит, — сказал дядька, разводя руками. — Здесь то исть и живу.
— Кто тебя просил болтать про покойника? — с ходу накинулся он на меня.
— Много этот хмырь уследит… следопыт. Придумаем что-нибудь… Спи… — Но спать не получалось. — Вы чего как долго до меня добирались? — спросила я.
— При чем тут прадед? — удивилась Мышильда. — Он ведь был купцом, а не пиратом…
— Еще один троюродный? — усомнилась я. — А что, если это Ленкин ухажер? Ну тот, кого пришли арестовывать, когда пожар уничтожил наше родовое гнездо? Очень похоже: два паспорта, записка, в которой фигурируют два прозвища, Боцман и Мотыль. Торопливость, из-за которой он ногу сломал…