И вдруг я вижу, как он ведет тебя за руку, обнимает…
— Куда я лезу? — потеряв нить разговора, спросила я.
— Кто-то проломил голову одному и покалечил руку другому. Это ты?
— Вдруг это твой Гришка? — съязвила я. — Что тогда делать?
— Тогда тебе не повезет. Потому что я очень рассержусь. Ты останешься вот в этом погребе и будешь умирать медленно и страшно от голода и жажды.
— Господи, как вы красивы, — пробормотал он, но довольно внятно, чтобы я услышала. Любой женщине такое придется по нраву. У меня не было повода ему не верить, если б не одно обстоятельство: он знал, что я оттяпала у него состояние, так что в глубине души наверняка желал мне провалиться сквозь землю. Следовательно, он ужасный притворщик, а меня, скорее всего, считает дурой.