— Что, — спросил Мрак, — такой уж крутой перевал?
Дорожка петляла между скал, иной раз ныряла в такие щели, что Мрак напоминал себе, какой он предусмотрительный, прямо вещий, что отказался от коня. Наконец тропа круто пошла вниз. Мрак разглядел серые крыши, заторопился, ибо солнце уже угрожающе быстро сползало по раскаленному небосводу к темному виднокраю.
— Мы уезжаем... Граница остается прежней.
— Его хотели отлить на коне, а потом то ли бронзы не хватило, то ли умельца переманили проклятые артанцы, но так и пришлось поставить без коня...
За столом разве что, подумал Мрак зло. Видели бы своего царя, когда тот и штаны намочил...
— Эй, твари... Перестаньте копошиться как черви!