— Не наш ты человек, Красовский! Мне говорили… Сын богатого промышленника, буржуйская закваска! — он брызжет слюной.
Знакомо. «У победы много отцов, поражение всегда сирота…»
— Опять в бочке сидел? — она трогает мои руки. Ладошки у нее теплые-теплые. — Боже, ледяные! И зубы стучат… Ты с ума сошел! Заболеешь! Живо!
— Меблированные комнаты в Ситцевом Вражке.
Мы схоронили ее в августе; в сентябре умер маршал Красовский.
— Самое малое — неделя. За аппаратами приехали. Ждем, пока сделают.