Поле и перелесок рядом в двух километрах северо-западнее Пинска.
Смущается мой полковник, вроде доходит до него.
— Понимаешь, изюминки нет. Ты всё правильно говоришь, и бьюсь об заклад, худо-бедно, но всё сработает. Только это всё было и фрицы всё это знают. Минные поля, говоришь? Разминируют.
— Сам понюхай, — предлагает водитель. — А насчёт воды, надо командование спрашивать. Садись. Приедем — спросим.
— Мы хотим, чтобы вы не бросали нас на произвол судьбы! — согласный гул голосов всего зала.
— Ты чего такой квёлый? — знаю причину, риторически спрашиваю.