— Вперёд, Людвиг! Подрежем русским крылышки! — Курт Райнер, пилот BF-109F, махнул напарнику рукой. Тот поднял в ответ сжатый кулак. Пара Мессершмиттов заходила на цель.
Цепочка военных лениво и чересчур вальяжно подбирается к позициям. Всё, как учили, по методу попеременных бросков. Сначала одна половина перебегает метров на двадцать-тридцать, вторая прикрывает огнём, а когда цепь первых залегает, тут же совершают бросок они. Со стороны смотрится, но я не доволен. Сейчас я им перчика подсыплю.
— Да они уже за 30 километров летают… — буркнул кто-то.
Теперь можно не торопиться. На глазах изумлённых красноармейцев из батальона шустрилы Никоненко мирно делает шаг к замершему от неожиданности командиру и наносит два быстрых удара. В солнечное сплетение — раз! По затылку скрючившемуся капиташке — два!
Прилетают чайки, терзают юнкерсы, — пара из них падают, густо дымя, — в ответ прилетают мессеры, чайки уходят в тыл. Наблюдаем воздушный бой.
— Что, Дмитрий Григорич? — Сергачёв пододвигает мне стакан кофе.