— Вот так бы сразу и сказали! — буркнул укурок, опуская автомат, — А то песчаные крысы знаешь какие, сука, коварные? Но виски они не пьют! Наверное…
— Был такой книжный пират Питер Блад — как раз на Карибах, про него Рафаэль Сабатини писал. Классика английской литературы, между прочим. Вы говорили, что мне нужно стать пиратом…
Господин советник юстиции первого класса грязно выругался, швырнул ни в чем не повинный планшет на стол и потянулся за графином с водой.
Я поскреб грязными ногтями свою куцую бороденку и хмыкнул — а какая к дьяволу разница? Мне что коронных мочить, что морпехов — все едино убийство и преступление. И мне ли бояться преступлений, после всего, что я уже натворил? Ну и что что морпехи? Точно такие же распиздяи что и коронные только на крутых броневиках. Короче, действую по плану и надеюсь, что кривая вывезет, все равно мне здесь не жить.
Следующий день принес некоторое облегчение. Мир был по прежнему сер и уныл, аппетита не было мысли нет-нет да соскальзывали на красные таблеточки, но хоть блевать больше не тянуло. На тренировке Энрике посетовал на существенное ухудшение результатов стрельбы и физических кондиций — я уже привычно сослался на желудочный грипп и был отпущен с тренировки раньше.
— Как добрались, дружище, море было спокойным? — добродушно прогудел здоровяк, доставая из холодильника встроенного в стол пузатую бутылку и пару стаканов, — Тебе как обычно со льдом?