Я неспешно потягивал кофе на веранде и смотрел на море. Здесь этих чертовых водорослей почти не было — запаха соответственно тоже. Раненый грабитель благополучно окочурился, тело валялось в пятнадцати метрах, забрать его никто не решался. Я достал из портсигара сигариллу и закурил от разряда между пальцев — от стойки бармена раздался удивленный возглас. Я курил, пил кофе, любовался морем и неожиданно понял, что именно для этого сошел на берег. Ради драки! Захотелось пощекотать нервы, выпустить пар и пустить кому-нибудь кровь. Во что я, блядь, превращаюсь? Или это из меня просто вылезло то, что сидело под спудом всю жизнь?