– Спроси автомеханика почему он не хочет жить под днищем старой протекающей машины – пожал я плечами – Вроде уютно, безопасно, машина защищает собой от дождя, но на башку льет ее масло, воняет паленой резиной, капает кровь раздавленной белки… Я не знаю, Камальдула. Меня не спрашиваю. Я – гоблин. Меня никогда и ничто не устраивает. Меня все бесит – каждая умильная рожа вокруг. В любом добром деле я вижу какой-то подвох… И вместо «спасибо» хочу разрядить в доброхота дробовик. Почему? Да потому что я гоблин… Так что делать с этим кактусом в стальных коридорах?