От монотонного бросания кулаков в стенку меня отвлекает вначале группа из пяти парней возраста Вовика (и чуть постарше), имеющих внешность явно одной южной страны, с которой мы даже не граничим. Они переговариваются о чём-то на своём языке, разминаются с набитыми ватой мячами и просят меня подвинуться.
Мать чуть краснеет, хмурится, опускает взгляд и молча кивает.
Да ну! Расскажи кому, не поверят! Неконтактных приборов ведь не бывает! Ну, на Родине, по крайней мере… А откуда тогда это парень? Если он не боится лично, п у с т о й (без оружия и снаряги) приходить сюда и задавать такие вопросы?
— Ровным счётом ничего. Я дважды не оттуда, — пожимаю плечами. Так как, с моей точки зрения, это более чем очевидно.
— Дурак? — стучу пальцем по лбу. — Это я у тебя спрашиваю, ЧТО ПРОИСХОДИТ!
— На разных, — подтверждает со своей стороны отец. — Со стороны виднее.