— Ты-ы… Музыку… — вылупился на меня "молочный брат".
Похоже, слава ходока, у Сашки не шуточная, и подтверждена практикой. Больно уж весело и понятливо парни отреагировали на то, что у него в приоритете интересов.
Довелось мне уже услышать непотребные стишки на эту тему. И было б от кого. От детей, бегающих у меня во дворе. Вот же мелкие матершинники. Можно, конечно бы и не слушать это с балкона, а спуститься во двор и заняться воспитанием несознательного поколения, но на дворе лето, и что характерно, кондиционеров ни у кого нет. Окна у всего дома нараспашку. То есть стишки слышат все, в том числе и родители юных декламаторов, и тут вдруг я вылезу с нравоучениями. Оно мне надо?
— Не надо пацанов, поцарапают они мне машину. Я её только в порядок привёл, — отказался я от услуг передвижной гаражной автомойки.
— Что, правда что ли? Это какая? Я её слышала? — недоверчиво высунула девушка нос из-под платка, — Хотя нет. Нам другая песня не подойдёт. Там и темп не совпадёт, да и длина не такая же будет. А потом парторг опять к словам докопается.
— Умер, — мне только и оставалось, что кивнуть в ответ, — В две тысячи четырнадцатом.