Подстроив гитару, я потыкался в приставки, подбирая звук, и минут через пять кивнул ребятам, показывая, что готов.
— Что скажешь, Максим Исаевич? — спросил он у задумавшегося мастера звука.
Дорога выпала тяжёлая. Состояние асфальта можно передать двумя оценками: очень плохо и ужасно. Одно радовало. Машин мало. Пару раз объезжал участки ремонта дороги. Рабочие, двигаются, как сонные мухи. Одинокий бульдозер что-то пытается скрести. Этак они до осени будут тут валандаться.
— Вот ты какой, северный олень, — пробормотал я, наблюдая за тем, как взлохмаченный коротышка меньше метра ростом уплетает вторую чашку мёда, что я привёз от тётки.
— Ещё чего? — возмутился я, — Ты местную программу телевидения видел? Всего два канала, на которых с утра до вечера всякую ерунду показывают. Обойдешься без голубого экрана. Если кто спросит, то скажем, что в нашем районе неуверенный приём сигнала, потому и телевизора дома нет.
— Мне ехать пора. А то вечером автобусы редко ходят, — шмыгнуло носом зарёванное чудо.