— Где закопана? В слове Гоша? — ржал я уже во весь голос, глядя на сияющего поэта.
— Зина Ягуткина. Она, больше некому, — опознала Галина по словесному портрету фанатичную комсомолку, — Я в прошлом году с ней в одной секции жила. Так-то она хорошая, но не везёт ей. Как с активом связалась, так и пошли неприятности.
— Хм, логично. И правда не слышала о таком… — прыснула она, лохматя Чебурашке загривок.
Блин, да я не иначе, как на свидание собрался.
— Да нет, я из бутылки только на еду да на курево взял. Кстати, двести девяносто шесть рублей набралось.
— Заезжали, — кивнул отец, — Ничего не увидели. И с твоими фотками сверялись, и так всё осмотрели чуть ли не под микроскопом, но ничего не нашли. Даже следов от дюбель — гвоздей, и тех не было.