— Ты всё пиши. Что он не сможет достать, значит не судьба.
— Да что я там заработал. На гитару у меня и так деньги были. Моего навара еле-еле на приставку хватило, и то, если подарки посчитать, что туда и обратно возил, да бензин потраченный приплюсовать, то какой-то смешной у меня бизнес получился, — начал я прибедняться, стараясь, чтобы это прозвучало правдоподобно.
– Интернет у тебя есть, так что сообщи, если уж конкретно прижмёт – либо в этот мир вернём, либо сделаем тебе вызов куда-нибудь в Европу на похороны любимой прапрабабушки.
Как бы мне ещё этот клубок в Союзе найти.
— А что у нас за самописка? — с подозрением глянул я на алчного потребителя химозной продукции.
— Ух ты, Ибанез. Я про них только слышал, — выглянул у меня из-за плеча бас — гитарист, когда я расстегнул чехол.