— Да, господа, я все понимаю, но к пациенту сейчас нельзя! Ночью у него ухудшилось состояние и его нельзя беспокоить! — кажется, я теперь узнаю подхалимский тон Ибрагима где угодно. — Поэтому может нам лучше пройти пообщаться в мой кабинет, я понимаю всю важность вашего дела, но жизнь пациента — для нас первее всего! Как врач, я не могу пустить вас к нему.
Два правых уже были на полпути ко мне, готовые ввязаться в драку. Девушки что-то пищали, но… это было, словно писк мыши, на фоне сирены. Женщина с середины вагона внезапно устроила нам звуковой удар, заверещав так, что вот-вот и окна треснут.
А затем… с двух сторон меня подхватывают под руки. Тащат куда-то в сторону. Черт, упираясь лицом в землю, я не вижу даже кто это. Пытаюсь вырваться, кто бы это ни был. Больно. Тщетно. Меня крепко держат.
Этого бы не произошло, если бы соцсеть заблокировала мою трансляцию согласно правилам, как бы они поступили с любым другим пользователем, кто решил бы показать в ней такой контент, да еще и в прямом эфире. Но надо полагать, что служба безопасности вовремя успела связаться с администрацией и урегулировали этот вопрос. Трансляцию не отключили, чтобы меня было легче отследить. Непонятно, конечно, почему они не смогли сделать трансляцию хотя бы закрытой, возможно виной какие-нибудь технические ограничения? Я не могу сказать наверняка. Знаю только, что в вопросе, что хуже: всенародный позор или переломанные ноги, я, как теперь переживший оба состояния, могу смело заявить о том, что позор — это хотя бы не больно.
Можно попробовать заманить ее в здание через один вход, а выйти через другой… Но я не уверен, что у меня получится. Да и… ни к чему это.
Продолжения фразы Марк не услышал, так как сбросил звонок, а затем швырнул телефон на пол и со всей силы врезал по нему каблуком. Не лучший момент, чтобы ходить с УБИшным жучком в кармане. Убедившись, что телефон не работает, Марк обернулся и нахмурил брови.