— Мы не идем? — спросил Артур, худощавый блондин с продолговатым лицом.
Мне выпала роскошь минутной передышки — я слышал, как блуждающий растерянно сопит внизу, в переулке, где потерял мой след. Он не видит меня. Но и не уходит. Просто стоит, будто ждет чего-то.
Бритоголовый втянул грудью воздух и, скорчив улыбку в духе: «Когда ты наконец-то уйдешь, мудак», решил, что проще будет быстро ответить мне, чем ждать пока я уйду сам.
Я в очередной раз сплюнул кровь и поднял голову.
То, что я там увидел, заставило меня тут же захлопнуть ее обратно.
— Думаешь, тебе одному что-то не нравится в своей жизни?