Что, кстати, не факт. Я, Иван Польских, с тварью не справлюсь точно, порвёт она меня за секунды. А вот мутант, что живет во мне, кажется, полностью уверен в победе. С чего бы, интересно? Это ведь не изменённый пёсик — Баба Яга выглядела на пару порядков опаснее жителя садов. Однако моя боевая ипостась считала, что справится.
На радаре появилось три точки новусов. Еще далеко, в километре примерно, но двигались они в мою сторону.
Блин! У меня голова скоро лопнет, все эти шарады разгадывать! Надо привлекать дополнительные мощности.
— Люсь! Мне там ползать придётся, как диверсанту в тылу врага, когда ещё снимать-то?
Может, попробовать? Рискую я только тем, что в случае неудачи спалюсь, и придется бежать. А это я умею уже получше многих, хех — по городу только так и передвигаюсь! Надо только вспомнить, как я тогда вызвал Крик: ощущения, внутренние сигналы тела и разума, настроение, наконец. И еще необходимо подобраться поближе. Не уверен, что со ста метров я хотя бы мышь оглушу.
Меньше чем на минуту он замолчал, решая, быть ли ему с сыном до конца откровенным, но отвлекся, видя, как тот внимательно смотрит на ребятню четвертого поколения.