— Голова болит, мать... — осторожно поднимаясь, чтобы не расплескать ставшие жидкими мозги, ответил я. — Трындец как!..
— Не спорь. Просто заедешь, никто тебя там жить не неволит. Совсем родню забыла!
— Гонит! — бросил тот, что удерживал меня справа. — Его морда, регистратор срисовал. А вон, кажись, паспорт...
— Ладно... — главный кивнул. — Рот ему заткните чем-нить, а то начнёт ещё верещать в подъезде. И в тачку тащите. Там разберёмся...
Я студент, да. Пятикурсник. Но не на медика учусь, а на манагера — просто ради диплома о вышке. Наличие в моём доме, пусть и съёмном, таких вот книг... не то чтобы невозможно в принципе, но крайне маловероятно! Анатомический атлас!
Можно было. Но я не стал. Мужчина сам должен разбираться со своими проблемами. А бегать мне уже надоело. Только это я и делал в последние дни. Такой вот оптимистический фатализм.