Вроде никого. Точно. А если кто и заметил меня, перебегающего освещенный перекресток, то вряд ли поверил своим глазам. Я же, наверное, под сотню шел! Со стороны нечаянного наблюдателя это должно было выглядеть, как мутная тень или порыв ветра. После которого хочется протереть глаза и пообещать себе с понедельника не пить.
Вопрос «что делать?» передо мной не стоял. Агрессивная часть доминировала, и я вот-вот должен был сорваться в атаку на это страшное изломанное существо. Рвать его руками, ломать кости, получать удары, но продолжать убивать. Потому что не должны такие мутанты топтать землю! Кто это сказал? Это я сказал?
— Видоса про то, как чувак себе руку ножом полосует и не может пробить, тебе недостаточно?
Пребывая в ступоре от полученных известий, я смотрел, как доктор-гном ищет контакт в своём смарте. Офигеть! Пуля в голове! Пуля, мать её, в голове, а я живой! Как?! Так же не бывает! Не бывает же?
Стараясь удерживать это ощущение, я поднялся и, знаком попросив Скалли молчать, двинулся в сторону предполагаемого расположения отклика. Тут же сообразил, что иду в верном направлении, даже догадка о расстоянии пришла: что-то около пары километров. При этом никаких подсказок, что это за объект, не было.
— Мне бы помыться, переодеться и пожрать, Илюх... — протянул я просительно. — И узнать, что за хрень творится. Ты, судя по реакции, что-то знаешь.