- А может и не рано… - через какое-то время сказал он, и мы не говоря ни слова, продолжили наблюдать, как темная невзрачная улица преображалась от белого пушистого снега.
Итог такой же, как и в прошлый раз – разбитая машина!
- Красссавица… с косой, - раздосадовано прошипели мне в затылок, - осторожнее надо быть.
- О, молодежь! – встретил нас с бокалом красного вина, наш личный Санта. – Проходите.
О чём они говорили, я не знала, но вернулся Димка раздражённым.
Аромат кофе, корицы, ванили пьянил. Думать уже ни о чём не хотелось.