— Ладно, ладно… — Александр поднял руки в защитном жесте. — Я совсем не это имел ввиду.
— Твоя? — Николай добавил металла в голос, а ресторан ощутимо тряхнуло.
— Лет пятнадцать, Ваше Императорское Величество! — низко поклонился тот, а поварята поклонились ещё ниже.
— Это же так… — растерялся Петров. — Просто наброски…
Салон самолёта был роскошен в своём минимализме — кресла и диваны из кожи цвета «кофе с молоком», обивка тоже, вставки дерева и столики в тон из явно ценных пород. Редкие металлические детали были покрыты матовым хромом.
— Хватит, Ваня. — ответил Прохор, вставая со стула. — Я тебе сказал и так больше, чем должен был, уважая тебя как офицера, реально болеющего за дело и своих сотрудников. А ты тут мне какие-то нелепые претензии начинаешь высказывать. Некрасиво получается…