- Маня, я не хотел, чтобы ты умирала, – немедленно начал извиняться я, – Но это же игра. Тем более, что если смотреть формально, то я тебя и не убивал.
- Какое? – Взгляд юноши из-под очков казался детским и, наверное, жалким что-ли. Но сейчас мне было абсолютно плевать на его взгляд.
Как же тяжело открыть глаза! Да что же это такое? Я нащупал телефон на прикроватной тумбочке и попытался рассмотреть время на дисплее. Получилось далеко не с первой попытки. Десятый час утра.
- Хорошо, – она покладисто кивнула и забрала у меня тарелку с чашкой. – Но ты спроси обязательно. Ладно?
- Потому что это основа всех игр, – раздался у меня за спиной знакомый голос.
На кухне меня ждали курица и картошка, запеченые в духовке. Когда мы поженились, Машка готовить не умела, ну то есть от слова «совсем». Моя теща, дай ей Бог здоровья, долгих лет жизни подальше от нас, почему-то была свято уверена, что ее дочку умницу-разумницу любить должны просто так, за красоту неземную, характер ангельский, ну и, может быть, за диплом искусствоведа, куда Маня поступила без экзаменов, по причине отсутствия оных на непопулярном факультете. Верите или нет, но она умудрялась испортить даже растворимый кофе. По крайней мере, она сама признавала, что при одинаковых ингридиентах – ложка кофе, ложка сахара – у меня получается вкусно, а у нее… Ну, в общем что-то такое, что пить особо невозможно. Первые пару месяцев я эту ситуацию терпел, сводя готовку в исполнении Маши к включению электрического чайника и нарезанию хлеба. Но потом мне это надоело, и я начал учить жену простейшим секретам кулинарии. Поваром ресторана Мишлен ей, конечно, не быть, но простейшие рецепты у нее получаются выше всяких похвал.