Сел за дальний стол, оглядываюсь. Вижу пару забулдыг, что явно с похмелья. Кроме них сам бармен и ещё пара мужчин. Кто перекупщик?
- С меткой лешего нам проще будет. Вышли же обратно. - оптимистично говорю я, хотя у самого внутри полной уверенности нет.
- Может. Не удивлюсь, если те, у кого власть, уже знают и блокируют слухи.
А следом пошли цветы. Куда не кинь взгляд - они. Яркие, что аж глаза слезятся. Единственная, кто радуется - Марта. Смотрит и глаза горят. Как добрались до красоты этой, так наверное сотню фотографий на телефон сделала. И какой смысл? Выложил такое в инстаграм и боюсь представить, что будет. В лучшем случае решат, что фотошоп. В худшем - злые дяди заявятся домой и утащат на опыты.
А я остался лежать, сломленный, избитый и грязный. Чувствуя, как внутри разгорается невиданная до этого злость.
- Да уж. Как думаешь, что это за дичь? У тебя вот, как ты там сказал, воздушная пуля?