Может, и правда выкинуть? Закопать в огороде, и все. Вдруг война – а тут уже и стволы есть! Хорошие стволы! Один вообще пушка! Второй тоже неплохой…
– Журналистка?! Ну как же вы надоели! Не лезьте ко мне, пожалуйста! Мне и так плохо! А вы…
– Поддержку собирает, мразь… – буркнул Константин Петрович. – Боится. Меня боится – вдруг крейзи русский ему башку расшибет? Вот увидите, сейчас в кабинете целая армия будет!
– Арендуем. А салон принадлежит моему тестю… Абросимов, слышали? Бизнесмен.
Нет, конечно, такой мелкой «дырки» не хватит, чтобы вытянуть всю атмосферу планеты, дыра закроется, когда Константин умрет, выброшенный на поверхность Луны напором воздуха, но ему-то от этого не легче! Ему будет уже все равно.
Больше не хочется. Лежат два ружья в шкафу, патронов сотни три россыпью (небось уже «плеваться» начали, старые!), а в груди уже нет томления, предвкушения охоты.