– Нечего хоронить. Испарилась моя жена. Сгорела.
Хе… вот ей и псевдоним! Бемби. А вообще-то хорошо, что ее развезло – можно поспрашивать, выведать все, что у нее на душе. Пригодится.
– Вот даже посмотреть нельзя! – пожаловался Петя. – Константин Петрович, вы приструните вашу дочь! Совсем зашельмовала. Мучает!
Чем сейчас занимается Михаил, Костя не знал. Вначале они держали контакт, но как это бывает нередко, практически всегда, жизнь их постепенно развела в разные стороны. Сейчас Миша жил предположительно где-то в Москве, но чем занимается и жив ли вообще, ведомо только Богу.
– Хорошо. Я вас понял! – Константин тяжело поднялся, так, будто на его плечи навалился вес, равный его собственному. – Телефон мой я вам оставил, жду сигнала. Ну а я поеду устраивать дела.
Как-то товарищ, с которым они служили в «горячих точках», сказал Косте во время очередного распития горячительных напитков (тогда Костя еще употреблял крепкое спиртное, это потом его как бабка отшептала. Бабка ли? Ох, Оля, Оля… что ты творишь?! Ведьма!): «Ты слышал выражение «каждому свое»? Ну так какого черта? Ты снайпер, стрелок, ты на расстоянии в километр мозги вышибаешь супостату – так какого черта переживаешь, что не умеешь делать ничего другого? Ты воин! Солдат! Ну и радуйся!»