Продал копарь кубышку за сумму где-то около миллиона – это еще при курсе доллара к рублю один к тридцати. Удачно продал. Доволен был как слон!
Кстати, а что там делал Константин Петрович? Почему лежал на полу у сейфовой кладовой? Он ведь не запрещал туда заглядывать. Да и если бы запрещал – что он, убьет ее, если она немного посмотрит? Не Синяя Борода же!
Вообще-то бездонный карман был как раз у официальных «копателей» – археологов, которые давно уже превратили свою работу в довольно-таки прибыльный бизнес. И которые протолкнули в правительство закон, убирающий конкурентов с полей России.
Что характерно, правая рука этого гражданина находилась как раз вблизи рукоятки пистолета марки «глок», и чтобы активировать ствол, нужно было всего лишь подать пистолет вперед (одновременно досылая патрон в патронник), и вот уже оружие готово к стрельбе. А можно выстрелить и прямо из кобуры – если патрон уже дослан. Марку этой кобуры Константин не помнил (а на кой черт ему помнить?), но как она работает – знал. Если бы плечевой сустав этого горлохвата не был разбит пулей – неизвестно, как бы тот поступил в ближайшие минуты. Вернее – известно. Не бином Ньютона…
Утро ничем не отличилось в сравнении с вечером – только что за окном купе теперь было светло. Ну… почти светло. Небо обложено свинцово-серыми тучами, в стекло хлещет ледяной дождь, а она сидит почти голая, в шортиках и топике, и наслаждается теплом, уютом и вкусной едой.
Проклятые мартышки! Ну какого черта они к нему привязались?! Что он им сделал?! Тьфу!